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La Revolución empieza por el grito solitario de un hombre
Por la oscuridad anhelante
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La Revolución empieza por el grito solitario de un
hombre
Por la oscuridad
anhelante
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L'ALSACIENNE
Don P. del Quijote
Venciendo Vincenzo cielos de celofán y gelatina
Azules como una mañana enredadera de chayotes y granadillas
No tengo el nombre de un rey no tengo el dinero de un príncipe
Flor de algodón rama dorada
Entre el gato y los niños en la cuna
Se escribe aunque pequeña
La historia
Tal vez un día quemen mis libros
O sólo los dejen pudrirse en algún bodegón de los suburbios
En el exterior dicen que mi país es libre
Porque es rico
Ellos no saben
Ahora me estoy escondiendo
A mano un plato de aceitunas un pan negro y un vaso de agua
Hace más de una semana que llegue a la granja
Vivo de noche
Cojo con cuidado en mis reservas
Espero el regreso de la dueña
Camino al pueblo hay un pozo
No me atrevo a ir a averiguar si todavía tiene agua
Espero que lo que escribo no se perderá
Espero sobrevivirá a mi propia vida
Sino todo habrá sido en balde
Todavía no han prohibido lo que escribo
Todavía no
No hay necesidad mientras no se difunde
Algunos ya lo leyeron pero no fueron muchos
O tal vez sí
Pero no lo suficiente para inquietarlos
¿Cuando impieza uno a volverse peligroso?
Mas me han cerrado todas las puertas
Ya no tengo nada
Vivo afuera
Ellos lo saben
Chupo lo que queda de los cuescos de aceitunas
Lo saben pues todo lo tenían previsto
Marcado mi sino con tinta roja color sangre de corazón
El Poeta está enfermo
Viviendo su quehacer entre dientes
Plumas y taparrabo
Güegüence buscando su oro
No vale que mi nombre aparezca en el diccionario Vox
Y recordando que tal vez Granada es "un desierto habitado por la peor burguesía de España"
Pienso en el pastor Doucet
Le botaron su puerta antes de llevarle al suplicio
Yo ya ni siquiera tengo puerta les costará menos esfuerzos
Sospecho que cuando leerán mi texto en el exterior
Si acaso les llega no van a querer creérselo
Probablemente habrá quien pensará que estaba loco de remate
Otros más moderados o menos desilusionados evocarán artificios literarios
Para ellos mi país es un país para turistas la Torre Eiffel el Moulin Rouge
Sólo una tarjeta postal
Siento que la fuerza se me está agotando
Tengo un dolor puzante al costado desde hace varios días
Apenas logro levantarme sin desplomar
A veces al ver renacer la primavera ideo poemas como herbarios
Mas los pensamientos también me huyen como amantes infieles
Será mucho si logro salirme de éste y de esto
Vivo esperando la llegada de los tropas
Miro el sendero de pie o sentado en un banquito de piedras acostado al muro
Me hundo en la contemplación absurda y aturdida del sol y el zacate de cabeza derecha
Apuntando al cielo
La arena y el polvo que lleva el viento
Desde tiempo ya no tengo noticias del mundo exterior
Como un pianista tocando dos negras para lograr una blanca
O sólo cuando me traen comida
Tal vez lo que sé de lo que pasa este equivocado y todo sólo mentira
Cuando uno ha como yo... retado al destino, arruñado el azar, quemado la desgracia, desplumado como parajillo el águila de Jupitín porque no quería llegar al prado a mi llamada,...
El niño llorón y la china que lo pellizca dicen
A Villon
y sus verdugos de falsa justicia
Muerta
la vecina
Por
tarjetas de crédito
Cetelem
cabrón
Finaref
cabrón
Cofidis cabrón
Cofinoga cabrón
Franfinance cabrón
Ménafinance cabrón
Crédit Lyonnais cabrón
Crédit Municipal cabrón
Ecureuil cabrón
Caisse National d'Epargne cabrona
Diners y Mastercard cabrones
Cabrones también sus filiales y organismos de cobranza
Sacef Sogeccef Crédit
Logement Unistrat Assurances Sogedi
Mutuelle Générale Contentia Creserfi
Cabrones los que trabajan por unos u otros
Cabrón el pueblo que trabaja contra el pueblo
Cabrones la Dirección Regional y General de los
Fraudes y la Competencia
Y el Estado que cierran los ojos
Cabrones los jueces siglo XIX que castigan a la gente
mas no a los culpables
Cabrón el Estado cabrón
Y putas sus madres todas
Cetelem
ladrón
Finaref
ladrón
Cofidis ladrón
Cofinoga ladrón
Franfinance ladrón
Ménafinance ladrón
Crédit Lyonnais ladrón
Crédit Municipal ladrón
Ecureuil ladrón
Caisse National d'Epargne ladrona
Diners y Mastercard ladrones
Ladrones también sus filiales y organismos de cobranza
Sacef Sogeccef Crédit
Logement Unistrat Assurances Sogedi
Mutuelle Générale Contentia Creserfi
Ladrón el Estado ladrón
Que vive de ellos y les chupa el bulbo
A ellos que nos chupan la sangre
A nosotros el pueblo
Ladrona y cabrona la justicia
Los jueces los abogados ladrones putas sus madres y
cabrones todos
Instrumentos
Del poder y más del poder del dinero
Mas no del poder legislativo
El pueblo no tiene código
La
Revolución empieza por el grito solitario de un hombre
Por
la oscuridad anhelante
Lo
demás es discusión
La
guerra y la doctrina son opio para las masas
Sólo
cuenta el momento del destello
En
la mente loca del desterrado marginado
El
pleito y el combate son los que ya perdió de antemano
Y
el canto de guerra de las cosas
Burocratizado
por funcionarios absurdos
Entre
el balde de avena vacío y el de agua nacida
El
solitario Buridán
Vacía
a su vez la hez del desasosiego
Una
sirena Copenhague un cisne un gato negro
Dos
peñazcos el mundo de un jardín de piedras japonés
Donde
poner la cabeza recostada del Pastor de las Equivocaciones
La
Revolución empieza con el grito ciego del sordo dolor
De
un hombre solitario
Lo
demás es discusión
La
guerra y la doctrina son opio para las masas
Shampoo
para niños quietos
Espejo
de paja
Puerta
cerrada huis-clos
La
Revolución no empieza con la mandolina tocando a la luna
Tampoco
con el cerrojo y la piel de leche de una niña
Tendida
en el lecho después de un baño de rosas
No
empieza con un militar negando el
paso para proteger un rótulo de Coca Cola
Empieza
con los calcetines sucios y el lavamano lleno
Con
el infaltable bol de café de la mañana y con nada después
Con
cierto rencor y un magnífico bebedor
La
Revolución empieza en la calle con los brazos enteros y los dos pies en la
tierra
con
las manos vacías del que sabe que no se le puede comprar
No
empieza con el picador de paredes o el carnicero
No
empieza entre los buseros y los sindicatos de intereses
No
empieza en el buzón democrático
No
empieza por el gobierno tres monos
Empieza
con el dolor de mi alma
paso
tras paso
Empieza
no sé
En
la suciedad de la mañana fría
En
la huelga mañana trás mañana de los plomeros
Empieza
afuera del obrero obediente
Y
más acá del burgués acomodado
Empieza
en el grito sordo del silencio
Ciego
Empieza
con Edipo después de la muerte del Padre
Empieza
con la artillería de los cuerpos enteros
Vanos
porque sufren el desprecio de la Señorita Suerte
Grieta en los maullidos de un gato negro
Que
acaricia el poeta en su sillón roto
Empieza
con un dolor de espalda
Y
el constante teclear
De
mis manos acalambradas de escritor
Himno to Dorothy Dandridge
Yo
no cantaré a Dios
En
memoria del alma de una actriz blanca y rubia
Amante
de presidentes y escritores pervertidos
No
rezaré en memoria de una atolondrada chica de los barrios blancos
Pero
esa noche antes del amanecer
En
la hora del lobo todavía no amedrantado
Por
el hombre blanco y sus perros domados
En
la noche oscura como piedra preciosa de carbón
Minero
Con
los duendes de Azul...
Tiro
piedras al sol
Injurio
a Dios
Y
escribo mi oración por Dorothy Dandridge
No
quiero lluvia de regazos
No
pretendo encontrar la blancura del alma
En
cuerpos sin manchas
No
quiero vírgenes de dolores
No
quiero iglesias obsoletas
Pero
espero que mi oración
Suena
a blues
Jazz
y trompetas
Whiskey
de contrabando
Güegüence
Y
culo quemado
Himno
a Dorothy Dandridge
Espero
viva en un más allá para conejos
Jóvenes
chicas de color y crinolinas
Miriñaque
Morenos
ositos peludos de peluche
Y
paraísos michelangélicos
Oración
para Dorothy Dandridge
From Cleveland Ohio
To Hollywood West California
Le
cantaré a Carmen Jones
Que
tenga miedo mientras yo la amo
Muchos
besos
Y
preciosos diamantes en Tiffany
Cantaré
a otros desayunos
Y a
chicas sin campo
No
le cantaré a la actriz rubia
Vuelta
reina en un palacio de pacotilla
Cotillones
sobre una roca de opereta
Con
mi corazón blanco
Le
cantaré a la negra esclava
De
los Academy Awards
No
hablaré del Wrong Number
Pero
recordaré que
Si
fuera necesario
Black
Is Beautiful
Mejor
es acabar como toro en la arena polvorienta
De
un domingo muerto
Que
progenitora de una raza atrasada
El
maldecir de los reyes de Francia
De
la voluptuosidad del encuentro
De
un príncipe calvo
Y
una falsa imitación de instante noruego
From
Philadelphia Pennsylvania
El
maldecir de las piscinas prohibidas
Y
de la fama versátil
Quiero
cambiar Halloween
En
Fiesta Internacional
En
honor a la negra diosa de los calmantes y somníferos
I've
got rythm I've got music
Oración
al Dragón indeleble en la curva de tu columna
Olvidada
la América de Ingersoll
El
maldecir de la América de Roosevelt y del Texas
De
la América de Lindon Johnson y de los asesinos de negros
En
cámaras de gas
Mr.
Backlash, Mr. Backlash
En
el corazón del cinema
El maldecir de Air Force One y Black Hawk
Down
Miro
el espejismo de mi disco
Que
le hace indístintamente
Blanco
o negro
Himno
a Dorothy Dandridge
Abandonada
como todos somos
Los
sin patria
... second class fools
Himno a Dorothy Dandridge
Bailarina
equivoca
Muñeca
dunda
Premio
de belleza
Para
primera comunión
Que
cantaba en las congregaciones de su iglesia
Que
creía que tenía poder sobre los hombres
Que
se equivocó
Porque
Canto
a Dorothy Dandridge
Y
los hombres que después de sus besos
Se
limpiaban los labíos
Con
pañuelo blanco
No
le cantaré a un cantante inocuo
Solitario
y rico
Desgastando
su vida en jokes y coke
Por
aburrimiento
Le
cantaré a los cuartos traseros
A
los hoteles de tercera zona
A las
camas con piojos
A
los vasos de plástico
Donde
te dejan orinar
Para
no ensuciarle sus baños de mierda
En
comitivas nocturnas
Para
dejarlos culearse ricamente
En
gang-bang mañaneros
Los
oligarcas universales
Con
sus amigos economistas
Borracheros
de poca monta
Tiradores
de cohetes fuera de guerra
Bravucones
a puertas cerradas
Conquistadores
de Parques Centrales
No
hay nada mas verdadero que una tragedia
Rezo
para el alma maltrecha
De
Dorothy Dandridge
Y
el testamento que no hizo
Vale
Villon
lo hizo largo
Para
ella
Y
para mí también
Señor
recibe a esta muchacha
desconocida
en toda la tierra
Y
sin
Agente de Prensa
sin fotográfos
Ni
autográfos
Ella
no iba a llamar a nadie
Porque
no tenía
(A quien llamar)
(A quien llamar)
sola como un austronauta
frente a la noche espacial
Sin
ni siquiera un poeta socialista para escribirle un último poema
una palabra inferior
no los peces dentro del
fluir, lunarejos en la movilidad,
sino los peces en la canasta
estelar de la eternidad.
Himno
a Dorothy Dandridge
Vivía
sin vivir en sí
y
de tal manera esperaba
no
morir porque moría
DOS
VERSIONES DE LA CAIDA/I - DIOS CAIDO
Yo
joven incierto
En
estos tiempos de obscurantismo
Esteta
de la mecánica
En
el alba menos cuarto
Aquellas
veces cuando la verdad fulgura
Debemos
quemar todos los lugares
No
hay nada que calme
Esa
rabia en el corazón y el estómago
La
palabra vacía
Esteta
de la metonimia
cuando la vejez consuma esta generación
Raminagrobis
Elefantes
y ratones
¿Qué
peso atrajo hacia la tierra su puño de cenizas?
A PGR y FMB
(También a JMM, por sus preciosas indicaciones botánicas)
Finalmente al Poeta Joaquín Pasos, por su "India caída en el mercado"
("Tan cerca de la muerte y tan lejana,")
"El tiempo pasa nos vamos poniendo viejos
el amor ya no lo reflejo como ayer,
en cada conversación, cada beso, cada abrazo
se impone siempre un pedazo de razón."
(Pablo Milanés, "Años")
"Dónde andarán
los amigos de ayer
la novia fiel
que siempre dije amar.
Dónde andarán
mi casa y su lugar
mi carro de jugar
mi calle de correr."
(Pablo Milanés, "Cuanto gane, cuanto perdí")
TO WASH AWAY MY LONELY BLUES
Reclus et perclus en mi cama
En la que no consigo el sueño
El recuerdo me lleva
(Como en la Titisee nevada
Muchos años antes del turismo descarado
Cuando en las tiendas
Todos los relojes de cuco del Harz daban la hora al mismo tiempo
Llenando de ruido de cuclillo el espacio y el tiempo)
A escribirle una oda
O algo así asimismo elegía tal vez
No a los paquetes de plástico donde mueren los chicharrones
Un toque demasiado secos en la pulpería
Que desvelado se compran cuando es demasiado tarde y todo cerrado
Para acompañar de alguna comida la bolsa de ron Plata calentado
No al verdadero vigorón de Granada
Que sólo tienen el lujo de comer los granadinos
Mas
Sino al que vendió durante un tiempo
Aquella Señora
Con yuca fresca cocida del día
Y chicharrón de carne
En la esquina entre el banco y el supermercado
Camino al mercado
Y a un paso de la peluquería
A una cuadra de todo esto
En Jinotepe
A dos más de la pizzería del Italiano
Y una más del Parque Central
A este vigorón de la mañana
O de la tarde vacía
De avanzadas sombras
Antes a veces de coger el microbus
Para Managua
Este vigorón de 5 o 7 pesos
Pero con chicharrón de carne
Con el tocino levemente gelatinoso
Mezclándose rico en la boca a lo crujiente de la piel de chancho tostada
Que te quema todavía los dedos y la lengua cuando la cortas
A este vigorón con su ensalada y poco de sal
Repollo y tomates picados con chilito congo en vinagre
El que uno se come de pie
Caminando o parado en una esquina
Como la vendedora
A veces haciéndose limpiar los zapatos a la sombra enorme de un chilamate
Y platicando del diario o la radio con el limpiador
El que se acompaña con frescos que venden a gritos en la calle
De pozol chicha cacao jengibre o pithaya
Semilla de jícaro atolillo o pinolillo
Los de a 1 peso pero con mucho hielo
A tal punto que a veces
Tenés que comprarte dos si querés
Aguantar la sed
A este vigorón que cuando estás rico de unos pesos más
Concluye(s) con algunos buñuelos en bolsillas de 1'' de largo y 0,5'' de ancho
A manera de postre
Con la miel líquida en el fondo
Que tenés que cerrarle bien y darle la vuelta varias veces al paquete
Para que se llenen bien los buñuelos de la miel que se desliza y escurre sobre ellos
A lo largo de sus bultos de masa frita
A este vigorón
Que la vendedora envuelve en grandes hojas de plátano o bijagua
Y pone en una bolsa de plástico de las pequeñas del super
Y que se come con la mano chupándose los dedos
Ayer quería hacerle un cuadro
A la manera de Andy Warhol y su lata de frijoles
Pero no encontre modelo en Google.com
Así que privado de imagen para el pueblo
Es con palabras que lo retrate
Para el recuerdo solitario
Pensando desde bajo cielos a la francesa siglo XVII (/Perdu en Poitou)
También a los que venden sin descuento en el aeropuerto en la capital
Y quien sabe porque
Pensando ahí también en Fahrenheit 451
Doctor en Literatura Comparada (Univ. Orléans, 96); Master en Historia del Arte
(Univ. París X, 91). Docente en la Universidad Nacional Autónoma de Nicaragua
UNAN-Managua en los Dtos. de Filosofía y Español durante varios años
(respectivamente 96-99, 2002-2003).
